穆阿维叶眼神扫过远处正被士兵抬走的伤兵，担架上的白布浸透鲜血，在地上拖出蜿蜒的痕迹，“这里守不住了，带着你的军队和你的百姓，往后走。是撤退，不是逃亡，去大马士革，建造第二轮防线。”

他顿了顿，伸手取下自己的披风，绣着新月纹章的锦缎在风中猎猎作响，边缘的银线在火光中闪烁。

“从你走的那一刻，你就是联军的总指挥。”

“带着拜占庭的皇帝走，扶持他——记住，要让他觉得是自己在发号施令。”

“哈里发，你这是？我们可以一起走的！”可夫望着对方坚毅的侧脸，突然意识到某种可怕的真相。

穆阿维叶摇头，捡起一块仍在冒烟的神火飞鸦残片，金属表面还留着未燃尽的引信。

残片边缘锋利如刀，划破了他的指尖，鲜血滴落在焦土上。

“不，你们都能走，我不能走。”

“这脚下，是我的家园。联军的心气都被打散了，我要让他们重新振作起来，要是都走了，接下来不过是屡战屡败罢了。”

他突然笑了，笑容里带着几分癫狂，牙齿在火光中泛着青白，“我要让他们知道，唐军也并非不可战胜。”

话音未落，远处传来查世丁尼尖锐的呼救声。

那声音像生锈的铁钉刮过耳膜，带着哭腔的颤抖里，还夹杂着对神明的咒骂。

穆阿维叶拍了拍可夫的肩膀，转身朝帐篷走去。

苏苏利亚紧跟两步，低声道：“哈里发，至少让我留下......”

“带着我们的百姓先走。”穆阿维叶头也不回，披风在身后扬起一道黑色的弧，“告诉可夫，路上若遇到拜占庭贵族，就说查世丁尼要在大马士革重建罗马元老院。”

他的声音被风撕碎，混着远处传来的爆炸声，消散在弥漫着硫磺味的空气里。

查世丁尼蜷缩在帐篷角落，双手死死抓着绣金线的坐垫，指甲缝里还嵌着泥土。

看到穆阿维叶掀开帐帘，他像溺水者抓住救命稻草般扑过去，涕泪横流的脸上沾满烟灰：“穆阿维叶，不，哈里发，不能再打了！我们根本不是对手！投降吧，哈里发！”

他的皇袍下摆被火烧出大洞，露出里面绣着圣徒像的亚麻衬衣，此刻那圣徒的面容也被血污模糊。

穆阿维叶凝视着这位失魂落魄的皇帝，忽然伸手。

查世丁尼本能的瑟缩，却见那沾满硝烟的手掌轻轻拂过他的脸颊，将煤灰一点点拭去。

指腹擦过查世丁尼颤抖的眼皮时，这位皇帝突然呜咽出声，像个受了委屈的孩童。

“陛下，谁都可以说投降，但是，你不能说。”

穆阿维叶的声音低沉而有力，砸在查世丁尼心上。

查世丁尼愣住了，耳中嗡嗡作响。

“陛......陛下？”

他茫然地重复，仿佛这个从小听惯的称呼此刻才第一次有了重量。

十二岁加冕时，圣索菲亚大教堂的穹顶在阳光下金光闪耀，大牧首将镶嵌着祖母绿的皇冠戴在他头上，唱诗班的歌声震落穹顶的金粉。

二十岁亲征时，铁甲骑兵踏碎敌人防线扬起的漫天烟尘中，他挥舞着镀金长矛，身后跟着高呼“胜利”的子民。

可后来，他被眼前这个人所带领的阿拉伯军队打得丢失了大片土地。

而此刻，这个让自己想到都做噩梦的人，竟然叫自己陛下？

“哈里发，你叫我什么？”

他颤抖着指了指自己，声音小得像呓语。

穆阿维叶单膝跪地，握住他的手按在自己肩头的新月纹章上，锦缎上的金线硌得查世丁尼生疼。

“拜占庭的皇帝，罗马最后的传人。您难道忘了，当年君士坦丁大帝的战旗，曾从直布罗陀飘扬到幼发拉底河？”

他抬头时，眼中燃烧着让查世丁尼陌生又熟悉的狂热，那是每个渴望征服的帝王眼中都曾有过的火焰，“现在，该是您重振荣光的时候了。”

帐篷外，夜风卷起满地焦土。

可夫站在远处看着这一幕，忽然明白穆阿维叶真正的谋划——这不是一场简单的战略撤退，而是要在溃败的废墟上，重新铸造一个足以与大唐抗衡的传奇。

他握紧腰间的弯刀，朝着夜色深处发出长啸。